Однажды мы всей семьёй поехали в хутор со смешным названием Глинище. Хотели погулять по сосновому лесу и взобраться на гору цветных песков.
С утра накрапывал мелкий дождик, а к полудню вышло солнце. Когда мы ехали в машине, папа нам рассказывал, как лет двадцать, а может быть, и больше, назад он был в Глинище на детской даче, а потом в пионерском лагере. Там большой сосновый лес, река Медведица, Крестовое озеро, высокие песчаные горы, а все тропинки истоптаны кабаньими следами.
За этими рассказами мы доехали до края асфальта. Дальше предстояла дорога по узкой насыпной грунтовой дороге. «Уф», – сказал папа, переключая рычаг на пониженную передачу. А потом спросил нас: «Ну что, прорвёмся, ребята?» Мы дружно ответили: «Да!» И папа нажал на газ.
Сначала мы ехали вполне бодро, глубокие лужи форсировали с лёгкостью, но потом дорога пошла в горку. Лужи стали глубже, а мы всё чаще стали буксовать. И в один прекрасный момент наша «Нива» перестала справляться с глубокими колеями. И отчаянно стала зарываться на месте.
Папа, а потом и мама со старшим братом стали толкать машину из жирной чёрной грязи. Мы с сестрой Варей смотрели в окно и видели, как из-под колёс вылетают глиняные комья. Когда родители и брат сели обратно в машину, их руки и ноги были в липкой грязи. Из неё можно было слепить что угодно, как из пластилина. Тогда я и понял, почему Глинище, в которое мы ехали, так называется.
Художник Елена Новикова |